viernes, 22 de diciembre de 2006

El imperio Lucas

Hoy que reviso el Episodio 3 de la nueva trilogía de Star Wars, noto algo nuevo: su carga ideológica. Mucho se ha hablado de los mensajes propagandísticos dentro del cine hollywoodense. No es ni siquiera un tema oculto sino bastante manifiesto en la producción gringa. No es casualidad que su cine de acción contemple como archienemigos a países enteros personificados en terroristas barbados. Ayer, durante la Guerra Fría, eran los rusos. Hoy es casi cualquier extranjero. Al parecer la posición bushista se ha traslapado también a la producción de medios, en el sentido de que “aquel que no está conmigo está contra mí” y siguiendo esa línea, aquel que no sea gringo es su enemigo. Árabes, cubanos, eslovacos, colombianos, mexicanos, talibanes; lo que sea sirve. ( Y es que como hay gente maldita y psicótica fuera de Estados Unidos, ¿no?)

La saga de Star Wars en su primera edición, se parecía más a una obra épica o acaso a un western espacial. El personaje al que dimos seguimiento era Luke Skywalker en su rol heroico, tratando de salvar a la galaxia del Lado Oscuro de La Fuerza. Paradójicamente, su enemigo es su propio padre, Darth Vader. Casi como una tragedia griega, donde el Moira o destino se impone irremediablemente para los personajes, escrito desde mucho antes de sus propias existencias por algunos dioses perversos.

En recientes fechas, justo a raíz de la proyección del capítulo I, II y III, me vi forzada a replantear la historia. George Lucas siempre dijo que tenía pensados estos capítulos aunque a nosotros nos haya filmado primero los subsecuentes. ¿En qué medida verdaderamente tenía la historia armada o sólo un esqueleto de guión que hasta ahora tomó forma? Según su versión, la historia siempre se centró en Anakin Skywalker, quien se convierte al lado oscuro para encarnar a Darth Vader.

Que me perdone el universo pero aún con esta nueva información yo sigo viendo los episodios IV a VI como la historia de Luke. Sobre todo, creo que personalmente me gusta más quedarme con esa idea después de mi decepción con las nuevas películas.

Recuerdo que las referencias políticas eran mucho menores en la primera trilogía. En primer plano teníamos la mística de La Fuerza y de sus vertientes luminosa y oscura. El tema de la democracia y el Senado no eran de primordial importancia. La lucha era incluso mucho más maniquea y sin matices: el bien contra el mal.

Ahora George Lucas abandera de una manera mucho más férrea los ideales de la democracia representativa, aún cuando al final del Episodio III más bien se consolida un imperio tiránico. Sin embargo, Lucas intenta suavizar la ambición de poder en Palpatine tanto como en Anakin al otorgarles motivos de peso en el guión para que crean (o creamos) que están actuando de la mejor manera para el universo entero.

¿Cuándo es que George Lucas deja de hablar del lado oscuro para hablarnos de su propio país? ¿Cuándo el creador se ve rebasado por sus propias creencias en su expresión artística? ¿Quién era George Lucas en la primera saga y quién es cuando filma la segunda?

En muy buena medida, el director y guionista es la vez sus personajes. En cierto sentido tanto Luke como Anakin representan el Alter Ego de Lucas en dos momentos muy distintos de su propia vida y de su contexto histórico. Cuando se filmó La Guerra de las Galaxias todavía no contábamos con la cantidad de efectos especiales que creamos tan fácilmente en una computadora el día de hoy. Lucas tuvo que inventar un sinfín de recursos para plasmar en el filme mundos y espacios imaginados. En ese entonces, Lucas no era un reconocido director, ni mucho menos una leyenda. En ese tiempo, Lucas se parecía más a su personaje central: un solitario aguerrido luchando contra el gran imperio de producción cinematográfica que probablemente estaba en manos de fuerzas muy oscuras. Y seguramente sigue hasta ahora.

La decisión de filmar el Episodio IV en lugar de los tres anteriores suena más bien a una identificación personal con el guión. Lucas quería ser el héroe que derrotara al Imperio para instaurar un nuevo orden de paz, en donde pudiera caber la diversidad. Derrocar el estado paralizante de un imperio totalitario y rígido para dar voz a todos los mundos, ya sea de pachones osos enanos, androides cómicos, moluscos parlantes o simples mortales. La Alianza, es decir, la unidad de la diversidad, es la que a final de cuentas consigue la victoria.

Gracias a la primera trilogía, George Lucas se convirtió en archimillonario, generando además miles de objetos alrededor de Star Wars, como muñecos articulados, disfraces o libros ilustrados, entre muchos otros. Alentó a verdaderos fanáticos y coleccionistas en el mundo entero. Las generaciones nacidas en las década de los setenta y ochenta crecimos con el referente obligado a La Guerra de las Galaxias. Luego, Lucas monopolizó la industria de los efectos especiales y creó Industrial Light & Magic y patentó el famoso sonido THX, autoreferenciando el nombre a una película de ciencia ficción de su autoría muy poco conocida.

Y entonces, Lucas se transformó de pronto en el líder de un gran imperio cinematográfico. Ahora era Darth Vader. Así, ya no es tan malo ser tirano porque hay una razón noble en el fondo y una reminiscencia de humanidad detrás de la máscara negra que respira dificultosamente. Justo como hoy en su país, su propio gobernante puede defender el discurso democrático y terminar imponiéndolo de manera opresiva. Si Lucas empieza a explicar a Anakin, es porque se ha encariñado ya con este modo de pensamiento. Porque hoy día ya no podría atacar su propio lifestyle. De un modo implícito justifica a su país, a su empresa y a todos sus compañeros.

Ahora todo se trata de conseguir matizar a Anakin a toda costa. Tres películas enteritas sólo para decirnos que no es gratuita el ansia de poder y que es sumamente comprensible que un ser pueda volverse un déspota. ¿De quién está hablando ahora Lucas: de sí mismo o de Bush (padre o hijo)? Quizá Lucas era optimista y soñó con que el hijo reivindicaría al padre, tal como sucede en sus películas. Que alguien, por favor, le explique la diferencia entre la realidad y la ciencia ficción. La primera, ya lo han dicho hasta la saciedad, siempre supera a la segunda.

¿Qué más puede hacer Lucas que abogar por su personaje cuando él se encuentra a Vader frente al espejo? “Sí, soy monopólico, tirano y autoritario, pero tenía buenas intenciones, se los juro”, parece decirnos. “Alguna vez fui un idealista y soñador, alguna vez fui bueno y generoso, pero la burra no era arisca, recuerden que la hicieron a palos”.

La estrategia utilizada por el Senador Palpatine nos refiere en todo momento al modo de operar de los Estados Unidos en sus intervenciones mundiales. Arman una guerrilla inicialmente aliada para después combatirla y demostrar su justicia universal. El conde Dooku lidera una tropa contraria a la República y el Senado, que en realidad sólo legitima la creación de un ejército oficial que más tarde será el aparato de defensa del Emperador. Todo suena empalagosamente gringo. La economía de guerra llevada hasta sus últimas consecuencias: La Guerra de las Galaxias. Para este momento, las seis películas no son más que la apología del imperialismo estadounidense.

La Guerra de las Galaxias, Episodios I al VI, nos habla en todo momento del ejercicio del poder. ¿Qué diferencia a los Jedi de los Sith? Sólo un casi imperceptible viso cualitativo. Ambos se proclaman como los depositarios de la verdad, ambos son guerreros vigorosos, ambos defienden un régimen. La fina línea que los separa se localiza en el modo de hacer valer su dogma. Los Jedi adoctrinan para perpetuarse; los Sith aniquilan para legitimarse. Lucas parece decirnos al final del día, que quizá el camino pacífico sea más encomiable, pero el camino de la violencia seguramente será más eficaz y definitivo.

Supongo entonces, en una aproximación pretenciosamente psicoanalítica, que el momento histórico y personal en que George Lucas filma la primera saga o la segunda no es en ningún sentido, una coincidencia, sino más bien una proyección involuntaria y que como tal, nos dice más de la realidad presente que de la historia original en su cabeza.

La moral del ratero posmoderno

(Exterior. Noche. Esquina de Eugenia y Uxmal, Ciudad de México)
La chica viaja en un taxi. Se le nota distraída. En el alto, dos hombres, mediana edad, complexión robusta, vestidos de traje, se suben al auto. Uno sube al asiento del copiloto, mientras el otro se acomoda en el asiento junto a ella.

RATERO DEATRÁS: No te asustes, hija, venimos por la lana. No te vamos a hacer nada.
RATERO DEADELANTE: Órale, taxista, tú tranquilo. Date vuelta aquí.

La chica extiende los brazos en sus piernas en señal de derrota. Ratero Deatrás le pasa el brazo sobre el hombro, le pide que cierre los ojos y le dé su bolsa. Ratero Deadelante la recibe y la esculca.

RATERO DEATRÁS: Pensé que eras un güey, hija, ya te iba a descontar. Pero pus hasta que me subí ya me di cuenta que eras niña, hija. Casi te descuento.
LA CHICA: ah… pues sí, soy niña.
RATERO DEADELANTE: No te vamos a hacer nada, hija, o sea, que venimos por la lana nomás, ¿si? Tú tranquila.
LA CHICA: Estoy tranquila
RATERO DEATRÁS: Nomás tú cierra tus ojos, hija, o sea, no te vamos a hacer nada, pero tu cierra tus ojitos y voltea para acá, ¿órale? Tú tranquila y ya orita ya te dejamos

La chica suspira.

RATERO DEATRÁS: Oye, hija, ¿y a qué te dedicas?
LA CHICA: Soy maestra
RATERO DEATRÁS: ¿A poco? Órale, hija, y así, o sea, ¿qué? ¿en dónde das clases?
LA CHICA: En la universidad
RATERO DEATRÁS: Ah, y, o sea, ¿a poco nunca te has enamorado de un alumno?
LA CHICA: No, pus no, ¿cómo crees? Ya cuando son tus alumnos ya los ves diferente, casi como tus hijos.
RATERO DEATRÁS: Sí, ¿verdad? Pos ya es como diferente, ¿no? Fíjate, hija, que yo tenía un maestro que me decía que se preocupaba por los alumnos, o sea, pero me dijo un día, es que ustedes nunca se preocupan por uno, pero como maestro uno siempre se preocupa por ustedes, yo me preocupo por ti, Óscar, de veras me preocupo.
LA CHICA: Pues sí, así pasa…
RATERO DEATRÁS: Y o sea, pus un día que le hablo por teléfono y que me dice, ¿qué? ¿para qué me hablas? Ooo, pus usted me dijo que nunca me preocupaba por usted, pos le hablo pa’ preguntarle cómo está.
LA CHICA: Pues sí, pero hay que entender que esa es la posición que te toca ocupar. Ese es tu rol y claro, que te preocupas por los alumnos, pero no puedes esperar que ellos se preocupen por ti.
RATERO DEATRÁS: Ah, pero pus yo por eso le hablé a mi maestro. Y ¿tú qué, pinche taxista? ¿qué haces a estas horas en la calle, cabrón? Deberías estar estudiando para ser gente de provecho, cabrón. ¿A poco no? (mueve un poco el brazo con el que sostiene a la chica, buscando su aprobación)
TAXISTA: Pus no, güey, estoy trabajando
RATERO DEATRÁS: Ay, sí, cabrón, muy trabajador, pinche taxista jodido
TAXISTA: Pus seré jodido, pero al menos soy honrado
RATERO DEADELANTE: Muy pinche honrado, cabrón, pero yo gano más que tú en un ratito que todo tu pinche trabajo en un mes.
TAXISTA: Pus sí, pero honrado
RATERO DEADELANTE: Ay, sí, ay sí, muy pinche honrado, güey…
LA CHICA: Ya, pues, no sean groseritos con el taxista.
RATERO DEADELANTE: Oh, ¡pus él! (defensivo)

Se hace un breve silencio.

RATERO DE ADELANTE: Oye, y ¿cómo te llamas?

La chica responde con la verdad y suspira de nuevo.

RATERO DEADELANTE: Oye, ¿y tienes hijos?
LA CHICA: No, no, no.

Ambos rateros ríen un poco.

RATERO DEADELANTE: Oye, y, ¿entonces? ¿Con quien vives?
LA CHICA: Vivo con mi pareja
RATERO DEADELANTE: Ah, pero, ¿qué, casada o arrejuntada?, je je
LA CHICA: Arrejuntada, se podría decir
RATERO DEADELANTE: Órale. Oye, y, ¿qué, tu novio está grandote?
LA CHICA: (confundida) pues…sí
RATERO DEADELANTE: ¿y qué, es más grande que tú de edad?
LA CHICA: Pues… no, en realidad
RATERO DEATRÁS: Ay, ¿a poco? No te creo, te ves como del tipo que andan con chavos bien grandes.
LA CHICA: Bueno, sí, antes así era, pero con él fue diferente…
RATERO DEADELANTE: Ah, órale. Oye, a ver dime tu nip de la tarjeta.
LA CHICA: ¿Te lo vas a aprender o te lo dicto?
RATERO DEADELANTE: ¡Órale, hija, no te burles! (soprendido)

Ratero Deatrás y la chica ríen entre dientes.

RATERO DEATRÁS: Ya güey, ¿pus que no ves que es maestra?
RATERO DEADELANTE: Oh, pus sí, pero a ver, ya, dímelo, hija.

La chica le dice el número confidencial.

RATERO DEATRÁS: No, y pus te digo, hija, que pos también así, pos yo le hablé a mi maestro, porque pos él bien preocupado de los alumnos, y que dice que estaba preocupado por mí, porque fuera persona de bien, ya sabes, con valores, hija.
LA CHICA: A ver, ora que lo mencionas, ¿qué piensan de la campaña Tienes el valor o te vale?

Ratero Deadelante toma la palabra de manera arrebatada para adelantarse a la opinión de su compinche.

RATERO DEADELANTE: Ah, pus que es muy mala, ¿no?, yo digo, porque pus nunca te dicen de qué valor hablan, tonces’ pus puede ser cualquier cosa, ¿no?, yo digo, ¿no?
LA CHICA: No, cada comercial habla de un valor distinto, por ejemplo, la honestidad, la amistad, la familia…
RATERO DEADELANTE: Ah, no, pos no se entiende, porque pos yo digo, ¿de qué valor me hablan? Y entonces sí, porque pus no, no se entiende y por ejemplo, pos yo tengo valor, o sea, yo salgo a robar y eso es tener valor.
LA CHICA: No, pus sí. (resignada)
RATERO DEATRÁS: Ira, por ejemplo, yo el otro día le dije a una chava que me gustaba, y pus, me mandó a la goma, ¿verdad?, pero pos igual yo tuve el valor para decírselo.
LA CHICA: Sí, pues más vale decirlo, total, el “no” ya lo tenías, y en una de esas, te decía que sí.
RATERO DEATRÁS: Sí, pus por eso yo se lo dije, aunque me mandara a la goma, ¿no?, pero pus yo le dije, oye, hija, pus la neta me gustas.
RATERO DEADELANTE: Pos como tú, hija, estás bien bonita. ¿Ya ves? Pus tengo el valor de decírtelo, ¿no?
LA CHICA: Ja.. pues gracias. (confundida)
RATERO DEATRÁS: Y pus sí, hija, pos mira, la neta que pus uno se dedica a robar y eso, ¿no?, pero pus así es la cosa, ¿no? O sea, yo pus tengo el conecte con judiciales, ¿no?, y pues sí, pus ellos saben y pus ellos nos ayudan. Y mira, neta, hija, que pus ni modo, te tocó. Neta que yo pensé que eras un hombre cuando me subí, te digo que ya te iba a descontar, pero pus ni modo, te tocó.
RATERO DEADELANTE: Ya pinche taxista, ¡deja de ir echando las luces, cabrón!
TAXISTA: ¡Nostoy haciendo nada!
RATERO DEADELANTE: No te pases de lanza, pinche taxista, ¿eh? A ver, hija, repíteme tu nip.

La chica lo repite.

LA CHICA: ¿Vamos a pasar orita al cajero?
RATERO DEADELANTE: No, hija, ya, aguanta tantito, ya te vamos a dejar ir. A ver, pásame el celular y la chamarra.
RATERO DEATRÁS: A ver, hija, tú solita, quítate la chamarra, yo no te voy a tocas, tú solita.
RATERO DEADELANTE: Ya te vamos a dejar, hija, ¿dónde quieres que te dejemos?

La chica se quita la chamarra de cuero color vino y extiende la mano con el celular. Ratero Deatrás recibe los objetos y se los da a Ratero de Adelante.

LA CHICA: ¡Ay, el celular qué! Está todo rayado y viejito, no sean así, no les sirve para nada. Sólo me sirve por mis contactos.
RATERO DEADELANTE: Órale, hija, pus te doy tu chip. ¿Tonces’ donde te dejamos? Te vamos a dejar lo más cerca posible de tu casa.
LA CHICA: Ay, pásale todos mis contactos a mi chip, ¿no? (suplicante). Pus déjame donde se subieron, por ahí está chido.
RATERO DEADELANTE: Pos en una de esas te dejo mi número, ¿no?, a ver si me llamas, te digo que tengo valor. (ríe en tono burlón) A ver, pues, mejor dinos donde es tu casa, pus para saber dónde vives y pus igual y paso a visitarte.
LA CHICA: No, ya, no sean groseros, ya, en serio
RATERO DEATRÁS: Oh, pus, ¿qué? A ver, enséñame esa otra bolsa que traes.

Ratero Deadelante le da el chip en la mano a la chica. Recibe la bolsa de plástico y la revisa. Encuentra libros y revistas.

LA CHICA: No, ya en serio, no sean groseritos, déjenme donde se subieron.
RATERO DEADELANTE: Oh, bueno, ya, está bien, hija, ya te vamos a dejar. ¿Te gusta mucho leer, no? (le regresa su bolsa de mano y la de plástico)
LA CHICA: Sí, pues sí.
RATERO DEATRÁS: Pus sí, pos es maestra, ¿no? (de nuevo mueve el brazo en busca de aprobación de la chica)
LA CHICA: Sí…
RATERO DEADELANTE: Bueno, hija, pus ya te vamos a dejar, tú tranquila, te vas a bajar, no veas para atrás, tú tranquila. ¿Sale?
LA CHICA: Sale, está chido.

El auto se detiene ante la petición de Ratero Deadelante. Ratero Deatrás baja del auto tomando a la chica y poniéndola frente a él. Le indica que camine hacia delante sin voltear y que permanezca tranquila. Le entrega lo que queda de sus pertenencias. La chica siente como le tiemblan las piernas y comienza a llorar mientras camina buscando alguna señal de su ubicación.

*Escena real sucedida a la autora a finales del mes de noviembre.

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¿Increíble? ¿Surreal? ¿Absurdo? Todas las anteriores. Este es el México de mis amores. El que me roba el espíritu, el que me frustra las ilusiones y la confianza. Este es el Defe seguro del que tanto habla el Peje. Esta es la Ciudad de la Esperanza. La esperanza de que algún día pueda salir a la calle de nuevo sin paranoia.

¿En qué puto país vivimos? ¿Por qué tengo que ser cordial ante dos hijos de puta que me despojan de lo que tanto trabajo me costó? ¿Por qué parece que somos personas civilizadas charlando cuando me tienen secuestrada y obligada a ser condescendiente con la estupidez y la impunidad?

Este es el costo de la necedad de seguir viviendo en esta ciudad. Sólo queda aprender a vivir con el monstruo.

jueves, 21 de diciembre de 2006

Hoy no me puedo levantar, la mercadotecnia me dejó fatal

-Toma, mijito, cómete toda esta mierda y disfrútala
-¿Por qué tengo que disfrutarla, mamita?
- Porque no hay otra cosa, mi niño


Estaban un día ciertos productores y un compositor echándose unos tintorros y debrayando cómo hacer para poder sacar más dinero de los éxitos de Mecano una vez más. De pronto surgió la grandiosa idea:
¡HAGAMOS UN MUSICAL!, gritaron al unísono.

La obra resulta un completo fraude como musical, pero un gran éxito en taquilla que comercia con la nostalgia de una generación. Si quitamos todos los fragmentos de historia y dejamos sólo los números musicales quizá obtendríamos un mejor show. Uno que simplemente debería llamarse "Grandes hits de Mecano".

El espíritu del teatro musical es la narración de una historia que se cuenta a través de canciones. Lo que sucede en esta obra es que se eligieron canciones y se creó una historia ñoña. Es decir, es narrativamente pésima y las canciones se introdujeron con calzador en el espectáculo.

Y sí, la producción es buena, los chicos tienen talento y buenas voces, los nuevos arreglos suenan muy bien. Y yo, no dejo de sentirme timada como espectadora, porque me dicen que voy a ver teatro musical y lo que veo es sólo un producto de la mercadotecnia.

Supongo que, en efecto, la obra responde a la demanda del mercado. Este mercado que traga mierda porque viene envuelta en papel celofán. Nos engañan, nos roban nuestro dinero con cualquier pretexto y nosotros abrimos las carteras sonriendo.

Pero vamos a analizarla con detenimiento. En las primeras dos horas antes del intermedio, dos chicos persiguen el sueño de volverse famosos armando un grupo musical pop. Colate y Mario vienen del pueblo a la gran ciudad de Madrid hablando como chilangos. Se encuentran a Chakas y a Guillermo, tarado el primero, gay closetero el segundo. La historia se desarrolla en la década de los ochenta. En resumen, Mario se enamora de María y viceversa, el grupo triunfa en un concurso, Colate se hace adicto a la heroína. Para contarlo necesitamos las siguientes canciones:
Hoy no me puedo levantar, No hay marcha en Nueva York, Maquillaje, Hawai-Bombay, Una rosa es una rosa, Mujer contra mujer, Me colé en una fiesta y No controles.
¿Puedes ver clarísimo como las canciones no cuentan absolutamente nada?

Nadie va a Nueva York en la recesión, el maquillaje se aplica a los chicos del grupo, Hawai-Bombay ya de por sí era absurda, Una rosa es una rosa como explicación de la virilidad del flamenco, Mujer contra mujer porque dos chicas HETERO platican en una tina, Me colé en una fiesta porque Guillermo se va de party y No controles , ¿por qué no?

Después del intermedio, aún nos quedan dos horas más. Humor de pastelazo, clichés y chantaje emocional para despertar nuestra más alta y noble moralidad. Mario deja el grupo por un contrato jugoso como solista, deja a María por una mujer que lo coloca en el medio, pero vive atormentado por la culpa de abandonar a quien lo vio surgir. Colate se suicida porque se entera que gracias a su adicción se contagió de Sida. Chakas se casa con Patricia. Guillermo confiesa por fin su evidente homosexualidad. Y las canciones cuentan: Eugenio Salvador Dalí, Aire, Perdido en mi habitación, Cruz de navajas, Hijo de la luna, No es serio este cementerio, La fuerza del destino.

El colmo del sinsentido es el número a lo Michael Jackson en Thriller para No es serio este cementerio con el simple pretexto de la muerte de Colate.

La audiencia estalla en aplausos porque escuchó todas las canciones que le recuerdan que fue joven e inocente. Y lo demás es lo de menos. Presenciamos un asco de obra dramática pero las canciones son “taaaaan bonitas” y nos recuerdan “aquellos buenos viejos tiempos” (lo que sea que eso signifique).

Hoy no me puedo levantar no reivindica el teatro musical en lengua hispana como pretende. Simplemente demuestra cómo se puede hacer mucho dinero con la explotación de viejos éxitos.

El síndrome básico de Luis Miguel. No hace falta crear algo nuevo, ni siquiera bueno. Sólo hay que repetirse al infinito con la seguridad de que el público cautivo aceptará todo porque proviene de un ídolo. Boleros 1, 2, 3…276; melodías pegajosas casi jingles y baladas romanticonas; el disco del concierto; los éxitos con mariachi; y como colofón, villancicos.

Así funciona la mercadotecnia. Nosotros somos sus víctimas. Y sufrimos del Síndrome de Estocolmo…

martes, 31 de octubre de 2006

Preguntas para incordiar a tu maestro de sociales

1. ¿De dónde salen los recursos que financian los movimientos armados?
2. ¿A quién le pertenecían los coches que incendió la APPO?
3. ¿Por qué los manifestantes llevan cubiertos los rostros con paliacates como raterillos de película?
4. ¿Por qué los estudiantes de las universidades apoyan todo movimiento radical sin cuestionarlo?
5. ¿Por qué es bueno destruir los transportes públicos, ensuciar las calles, incendiar objetos, tirar balazos, arriesgar a gente inocente, trastornar la vialidad, todo en nombre de un movimiento social que en realidad es un pleito de cacicazgos?
6. ¿Quién le va a dar chamba ahora a Ulises Ruis?
7. ¿Y al Peje?
8. ¿Y a Porfirio Muñoz Ledo?
9. ¿Qué pidió Fox a cambio de enviar a la PFP a Oaxaca?
10. ¿Por qué las plazas de maestro se venden?
11. ¿Y a cuánto?
12. ¿A quién le importa México?
13. ¿Por que los Appenses exhortaban a los demás a oponer resistencia al desalojo de la PFP y no salían ellos a romperse la madre?
14. ¿Por qué funciona igual que con los animales domésticos arrojar chorros de agua para calmar los ánimos?
15. ¿Cuántos muertos ha sembrado la APPO?
16. ¿Cuántos muertos dejará la PFP?
17. ¿Cuántos muertos vendrán a comer de las ofrendas este 2 de noviembre?

miércoles, 18 de octubre de 2006

Tamara de Anda y el comercio del arte

Serían alrededor de las 8 de la noche, cuando llegué a la parada del Estadio CU. Justo ahí está el paradero de peseras que me lleva hasta mi casa. Mientras esperába el arranque creí sano y humectante leer algo, pero no, lo que venía era mucho mejor. Subieron cuatro chicas. Alguna de lentes, otra de cabello largo, otra quizá de mala gana. Lo primero que escucho secuestra mi atención:

- Lo peor es que yo sé quién fue la pendeja que promovió ese proyecto. Fue la pendejita de Tamara de Anda.

Lo confieso: me encanta escuchar conversaciones ajenas y volverlas propias. Me enloquece registrar las pláticas del transporte público.

Fingí leer mi libro para concentrar mi oído en aquella charla. Por lo que entendí Tamara promovió un proyecto para vender poesía. Las citadas chicas citaban a su vez a Quevedo y a Sor Juana como parámetro de calidad, diciendo que si quiera si los escritos alcanzaran ese nivel, quizá valdría la pena venderlos.

-Pues esa pendeja gana $3500 pesos por artículo, wey. Publica en esa revista...

Envidia. Mía, claro. Y de ellas, supongo. No le va nada mal, pensé. ¿Cuál es el aspecto reprobable de que la chica reciba una cantidad justa por su publicación? Hay quienes hasta publican libros con mucho menos talento e ingenio y se convierten en best sellers.

- Y dejen les cuento algo peor... Va a salir un programa en el que le das una palabra y te genera un poema o una novela completa. ¡Y hasta un ensayo! Simplemente con darle el tema.

(Nota: un programa es un software para computadora)

Y luego sorprendentemente, las cuatro chicas universitarias se convirtieron en algo parecido a la Asociación de la Vela Perpetua, persignándose por aquella blasfemia. Ay, el pobrecito de Rubén Darío y el sensibilísimo Lope de Vega, que dirían desde sus tronos en el cielo. Ay, Baudelaire y Rimbaud como se estremecen desde el infierno con aquellas insulsas pretensiones tecnológicas. Recemos un Ave María y dos Padres Nuestros por la salvación de la poesía.

- ¿Dónde vamos a parar?, dijo una moviendo la cabeza en gesto desaprobatorio
- Es el apocalipsis...
- ¡Es peor que la pendejada de vender poemas!
- Y ya existe, y te juro que este año ya llegará a México...

Invadirá el espíritu artístico, succionará su capacidad creadora. Dejará esparcidos por las calles los restos de pellejo de aquel que alguna vez intentó ser poeta. Ahora el arte será generado en código binario y píxeles malditos.

Las palabras que referí son las originales. Ya saben que a veces los pseudo escritores nos concedemos licencias, pero esta vez no imaginé. Así fue como lo escuché.

Luego... se bajaron en Metro Miguel Ángel de Quevedo. ¡Maldita sea!

Una vez que descendieron de la unidad de transporte, me pregunté: ¿Qué es lo que les arde tanto a éstas? (en efecto, léase en tono despectivo).

La coincidencia con Tamara de Anda en realidad es una tontería. Alguna tarde ociosa navegando por la red me topé su blog. Admito que me divirtió. Miré sus datos y noté que tiene apenas 23 años. Y no soy ninguna autoridad literaria que pueda calificar sus letras. Sólo soy una lectora gustosa que aprecia la escritura amena.

Así fue como la primera frase de aquella plática me refirió a algo conocido, aunque fuera sólo de manera digital. Pero lo que me dejó meditabunda fue la idea de la venta de poesía. Los artistas han tenido que vivir de algo más que de letras y óleo. A lo largo de la historia son muchos los ejemplos de artistas que trabajaban por encargo o a sueldo, ya sea por los particulares, los emires, los nobles, la Iglesia, los monarcas, etc. Quizá sin ellos el arte no hubiera avanzado. Quizá los artistas hubieran muerto de inanición antes de lograr su obra cumbre.

¿Cuál es el problema grave de que los poetas vendan sus obras? Lo hacen en Coyoacán y eso parece ser cool para la gente. El arte no es un producto, no es mercancia, pero creo que eso no significa que no sea comerciable. No es que apoye la cultura del trabajo, la verdad yo apoyo la de la holgazanería, pero creo que si hemos de dedicarnos a hacer algo que nos provea de dinero para poder tragar, pos de menos que sea algo que nos guste. El comercio del arte le permite a los artistas seguir haciendo lo que quieren sin morir en el intento (y en una de esas poder pagar televisión por cable).

Un software que genere poesía me parece sobre todo muy frío. Creo que podrá hacer combinaciones aleatorias de palabras, quizá ingeniosas, pero carentes de sentimiento. Como quiera, puede que sea una buena herramienta. Si Thom Yorke logró hacer rolas con las creaciones de un ordenador, ¿por qué no podríamos pensar en mejores horizontes de complementación tecnológica artística?

Voy a decir algo sumamente aventurado, no me odien. Creo que las vanguardias y la novedad siempre son vistas con recelo, miedo y hasta rencor por los conservadores. La resistencia al cambio siempre es tendencia predominante. Yo voto por lo nuevo, por la experimentación, por la innovación. Mínimamente tiene el mérito de la valentía. Quedarse con los clásicos no tiene más mérito que la memoria.

¿Como aman los blackmetaleros?

Igual, pero con más ruido.

viernes, 29 de septiembre de 2006

El infierno según Banamex

En este sitio de pecadores, se hace una larga fila en una sucursal ardiente donde algo siempre está fuera de servicio.

Banamex apesta.

Mi madre trabajó media vida en Banamex, y por supuesto, defendió el banco con la camiseta muy puesta durante mucho tiempo. Una no muerde la mano que le da de comer. Los bancos tienen buenas prestaciones para sus empleados, en efecto. Aunque según cuenta mi madre antes eran mucho mejores y con el tiempo las fueron reduciendo en perjuicio de los trabajadores.

La verdad es que yo lo encuentro indefendible. Entiendo que un banco pueda estar muy lleno los días de quincena, pero para Banamex todos los días son iguales. Siempre pasa algo: se cayó el sistema, no sirve el turno, enfermaron dos cajeros, etc.

¡Que alguien les explique! ¿de qué putas madres nos sirve que ofrezcan más productos si no pueden atender una sucursal? Despidan a 3 mercadólogos y contraten asesores en procesos y servicio al cliente.

Si tienen tantos clientes en la vida, ¿por qué no ponen más cajeros?, ¿por qué no abren más sucursales? ¿por qué no se sientan a pensar cómo hacerlo mejor? ¿por qué están ciegos y sordos a lo que está pasando a diario en su sitio de trabajo?

Y llego a mi teoría: en realidad es una sucursal del infierno. A todos nosotros los pecadores, nos toca por la gran carga de nuestros pensamientos, palabras, obras u omisiones, expiar culpas en Banamex. Cada vez que sale una persona por la puerta principal se gradúa un ángel en el cielo. Cada 20 minutos de espera equivalen a un pecado. Así que en cada visita expías al menos 3 pecados recientes. En realidad, es un buen negocio si lo piensas así.

¿Alguien se atreve a negarlo?

jueves, 7 de septiembre de 2006

Galardón Amistad Revelacion 2006

Y los nominados son:
Yoryiboy por... la foto de Niggurath
Artemisa por... la sabiduría ante la pipa
Ale Ardilla por.. reno relleno de reno
Ernesto bajando una escalera por... y la chingada
Kike por...el placer de ser devorado por un león

Próximamente, en vivo desde la carpeta roja.
Conduce Marco Antonio Regil y Carmen Salinas
¡No se lo pierda!

miércoles, 6 de septiembre de 2006

¿Y quién es Zoko?

...Pregunta la multitud intrigada.

Zoko es un ente del averno.
Zoko es tu pesadilla.
Zoko es tu peor pensamiento.
Zoko es el pellejito que le sobra a la orilla de tu uña.
Zoko es el limón que cae sobre la herida.
Zoko es la migraña.
Zoko es y ya con eso es suficiente.

lunes, 4 de septiembre de 2006

Zoko

Y es que en verdad, Zoko merece su propio post.

(Aplausos)

Zoko nació resentida porque en el Issste la acostaron volteada al primer instante. Así fue como se le acható su carita y se le quedó su gesto de mecagaslamadretuytodatuputafamilia.

Su trabajo no le gusta, pero tampoco a su trabajo le gusta ella. Está peleada con todos porque no han tenido la decencia de preguntarle por qué está enojada. Zoko representa la conjugación del verbo molestar:
Yo le molesto
Tú le molestas
Él/Ella le molesta
Nosotros le molestamos
Vosotros le molestáis
Ustedes le molestan
(vease conjugación en pasado perfecto y futuro perenne)

Zoko sólo sonríe cuando va al baño. Porque va sola.

Guarda en su cajón una trampa para ratones; así puede atraparte un dedo y ponerlo en un frasco si intentas hurgar su displicencia. Zoko hace muñequitos vudú con el pelo que se te cae cuando la ves y quiere hacer tacos con tus restos cuando logre aniquilarte.

A Zoko le dijeron que reír era cosa de changos estúpidos y así nos juzga cuando somos felices. En su primera cita, se aburrió tanto, que nunca tuvo otra.

Zoko tuvo zapatillas Mi Alegría y con ellas aplastó los ojos del primero que le miró las nalgas. Zoko aprendió a decir gracias cuando murió el prefecto de su primaria.

Zoko no vio El Aro. El Aro la vio y se murió a la semana siguiente.

Zoko va al Vips para enojarse por el mal servicio, y cuando se harta, se dirige al Sanborn's para quejarse del pésimo café.

Las voces en su cabeza le gritaban cosas horribles, por eso Zoko decidió eliminarlas a cuchilladas.

A Iggy Pop le da miedo Zoko.

Y a mí también...

miércoles, 23 de agosto de 2006

In memoriam

Hay personas a las que quizá nunca dejas de extrañar. A pesar de que tu vida cambie y los giros de las decisiones te lleven a un lugar distante de aquel que compartías, finalmente, la añoranza no se va.

Parece que la vida hoy se configura de un modo muy distinto. He dicho continuamente que ya no soy la que era. Sin embargo, la que soy está construida de todos los ayeres, todos los muertos.

Mi padre murió ya hace más de un año y para mí, todo sigue siendo muy confuso. Casi no revisito el asunto. No sé ni siquiera desde dónde y sólo me da por llorar. El duelo continúa. ¿Terminará? Quizá no, yo he llegado a asumirme resignada a vivir con ello en adelante. No sé si hay manera de sanarlo, de trascenderlo.

Compartirlo es sumamente difícil. Mi tía me dijo el día de su funeral, que al ver a toda esa gente ahí, le parecía que estaba conociendo a una persona completamente distinta. Y así es. Su propia familia le veía tan ajeno. Lo conocían tan poco. No importa si eso fue lo que mi padre quiso o simplemente lo que provocó; el punto es que al que yo recuerdo y extraño es alguien desconocido para mis seres queridos. No podría explicarles, tendrían que vivir nuestra relación para saberlo.

Como compañero de vida, me hace mucha falta. Todavía hoy sigo pensando en lo que platicaríamos. Cuánto me gustaría que hoy pudiéramos seguir juntos en este camino de crecimiento. Su partida me dejó muy sola. Es un hueco irreparable. La entidad que formábamos como relación se esfumó. Hoy sólo estoy yo.

Y sin embargo, aunque él haya muerto, el amor seguirá vivo.

Hoy le fue develada una placa en la UNAM como homenaje a su labor docente. Desafortunadamente no pude estar ahí, por esos mismos giros de la vida, que paradojicamente me han dado tantas alegrías. Sea pues, este un reconocimiento al Arquitecto Sergio Matienzo, en su memoria.

lunes, 21 de agosto de 2006

Árbol de corcho

Imagina un árbol con una corteza suave y acolchonada. Un árbol que estuviera recubierto de hojas de libro antiguo ya muy gastadas, carcomidas en sus esquinas por el daño del tiempo. Ese árbol habita un sueño donde abrazas su tronco y sientes que es la almohada que guarda tus noches.

Imagina tocarlo. Es aterciopelado y amable. Es enorme pero no amenazante. De sus ramas altas deja caer hacia abajo hojas, que terminan en flores y semillas. Un racimo de semillas alargado. Una punta con flores parecidas al diente de león que asemejan una caída de estrellas.

Ese árbol existe. Está en Cuernavaca y le llaman el Árbol del Corcho, aunque no estoy segura que sea precisamente la variedad de la que se obtiene dicho material comercial. Es irreal. No creerías que sería posible en esta realidad, pero es. ¡Qué experiencia tan magnífica!

A media noche en plena fiesta visitamos esos árboles en una calle curveada de Cuerna. No podíamos hace más que acariciarlos y abrazarlos. Irremediablemente, te encariñas con un ser tan apapachable.

Gracias, Clau y Bea

martes, 15 de agosto de 2006

La Caída de Edgar

La versión original del fenómeno nacional más idiota y miren que hoy tenemos múltiples ejemplos para documentar nuestra estupidez.

Lo prometido es deuda, para los que aún no lo han visto (¿en qué mundo viven?), esta es la famosa caída del niño Edgar.

Ya viste el Aro

Para poder librarme de la maldición tengo que distribuir este video. Lo siento...

jueves, 3 de agosto de 2006

Devuélveme

Devuélveme la falda, que no te la he prestado y la has arrancado con la fuerza de mi vacío. Devuélveme inmediatamente los ojos que te admiraban, que aunque ciegos los prefiero míos y nunca volcados en tu roja frente. Devuélveme el café y el espejo del hotel, para guardarme un sueño tranquilo en una cama propia. Devuélveme la ceniza que cayó en la alfombra, para cernir tus intestinos que me han triturado con saña histórica. Devuélveme la paciencia con cargo telefónico, para saldar las deudas de tus absurdas conversaciones. Devuélveme la rabia que te dí por entregas en correos distantes. Devuélveme las burlas carroñeras de un momento inoportuno para ver si así aprendo cómo hacerte daño y conseguir vengarme por fin. Devuélveme de una vez por todas las emociones putrefactas que cultivé junto a mis pulmones porque quiero toserte como una enfermedad. Devuélveme, en fin, la primera sensación ilusoria de un beso, porque no he conseguido rasgar mi boca cosida. Devuélveme mi necedad enamorada, mis dedos acaparadores, mi lengua equivocada. Devuélveme cualquier rastro de existencia, de presencia, de evidencia. Devuélveme a mi mundo, a mi fantasía, a mi lugar. Devuélveme con tus jugos gástricos y la comida de algún día en que ya no estoy. Devuélveme sin piedad lo único que tienes mío aún... un recuerdo.

martes, 1 de agosto de 2006

Tan creativos ellos


Dice nuestra Elenita, de todos nosotros ella, tan nuestra ella, que lo que hacen los seguidores de AMLO se llama Resistencia creativa.

(grito de la multitud cómo después de una cápsula de ¿Sabías qué?) ¡OOOOOOOOOOOOOOOOOOH!

¡Pos haberlo dicho antes! Y una que pensaba que nomás era puro caos y pura negligencia. Ay, pero es que una es bien cuadrada y una no entiende de lo creativa que se pone la gente cuando hace manifestaciones.

Y es que, chingao, a mí nunca se me hubiera ocurrido cerrar tanto tramo de Reforma y hacer hartos campamentos. Son retecreativos, secuestrando monumentos al ritmo de la batucada. Qué padre se la pasan cuando hacen sus lunadas con fogata en el Zócalo con las actuaciones de la Jesusa. Eso, eso es ser creativo, ¿eh? A ver si aprenden todos los que se jactan de serlo en cualquier agencia de publicidad, pobresdiablos del oficio.

¡Íjole, que ingenio tenemos los mexicanos, me cae! Es que, de verdad, que idea tan genial y novedosa, cerrar el primer cuadro y una arteria principal para que los citadinos no puedan circular. Nooooo, es que no puede ser tanta pero tanta tanta creatividad cuando te plantas afuera del Banamex para impedir que entren sus empleados. ¿Y qué tal pintarle huevos al candidatejo ese que se proclama presidente y patearle su camioneta? Nooooo, espérate, ¿qué tal bloquear las cajas del Wal- Mart? ¿Qué tal cerrar las escaleras de Plaza Universidad?

A ver, voy a hacer un intento, a ver si me aceptan en el equipo creativo (dudo poder lograr algo tan refinado, pero ahí les voy)
1. Secuestrar una botarga del Osito Bimbo y hacerla bailar con una del Dr. Simi en Bailando por la Boda de mis Sueños. Así protestamos contra el maldito de Servitje, el menso de Gónzalez Torres y el maldito monopolio Televisa.
2. Robar todas las impresiones que existan del libro "México: un paso difícil a la modernidad" de Salinas de Gortari y arrojarlas sobre las cabezas de los miembros del Consejo Coordinador Empresarial.
3. Jurar sobre el documento original de Los 50 compromisos de López Obrador que haremos una huelga de hambre de frituras comploteadoras, es decir, no comeremos ni una sola papa Sabritas.
4. A la de 1, 2, ¡3!, los ciento y tantos millones de mexicanos que somos, gritar "¡Cállate, CHA CHA LA CA!"
5. Impugnar a Dios por haber permitido el compló en contra de López Obrador, y si no admite que López Obrador es inocente y presidente, pues nos aliamos con El Diablo y habrá graves consecuencias

Ojalá tomen en cuenta mi humilde intento creativo, que no se compara a la Resistencia Creativa Lopezobradorista.

P.D. Otra idea: ¿Qué tal si le echamos la culpa de todo a Elba Esther Gordillo? Ah, perdón, esa ya me la ganaron.

lunes, 31 de julio de 2006

Las tres gracias


Hermosas criaturas. Babas queriendo arrimarle el camarón a Inchi y ella abrazando a Barni (alias El Polvorón).

miércoles, 26 de julio de 2006

Don Miranda

A final de cuentas, me aprendí la canción en contra de mi voluntad. Afortunadamente, encontre esta joya de las parodias, para vengarme. Jajajaja.

martes, 25 de julio de 2006

Ojos sin foco

De pronto, mirando cualquier cosa, notaba que ciertos colores me brincaban en segundo plano. Debo admitir que me resultaba gracioso. Me parecía muy curioso que las cosas brincaran detrás reclamando mi atención. Y lo lograban, vaya, me hacían voltear. El protagonismo del mundo y su voluntad por ser notado me parecía una fantasía animista muy hermosa.

Me he jactado siempre de tener buena vista. Veo bien de lejos y de cerca. Incluso alcanzo a leer las letras chiquitas de los contratos y las cláusulas restrictivas de las promociones, lo que me ha traido beneficios reclamables y cero conflictos con mis arrendatarios.

Nomás por ociosa, pasé a hacerme un examen de la vista en el módulo que una famosa tienda de ópticos puso en el CUC. Y, ándele, por buscarle, pos que le encuentro. Me dijeron que tengo una dioptría en el ojo izquierdo y 0.5 en el derecho, con un problema de astigmatismo. Esto significa que tengo problemas para enfocar, para lograr la definición de los objetos en mi visión.

Por supuesto, los lentes son más necesarios para leer y para trabajar frente a la computadora. Y si mezclamos ambas, mucho peor. Casi no trabajo frente a la computadora, pero lo que sí hago es leer en ella. Y ni cómo ayudarme. Por mi profesión, mi actividad principal es la lectura.

El problema no es ni por mucho de estética o de salud, es más bien un problema económico. Adquirir unos lentes hoy día es una inversión cuantiosa de dinero. Sucede que mi querida Perfumes encontró hoy la mitad de la solución y este evento me parece aún más curioso que el principio de mi hallazgo óptico. Encontró un armazón de moda caminando por la Zona Rosa. Ya namás faltan las caras micas de aumento, jajaja, pero como quiera esto es genial.

Así que dicen los que saben que tengo problemas de definición. Mi auto-focus está dañado. Mi visión del mundo está fuera de foco.

La definición dice: "El astigmatismo es un problema en la curvatura de la córnea, que impide el enfoque claro de los objetos cercanos y lejanos. Esto se debe a que la córnea, en vez de ser redonda, se achata por los polos y aparecen distintos radios de curvatura en cada uno de los ejes principales. Por ello, cuando la luz incide a través de la córnea, se obtienen imágenes distorsionadas".

Según Louise L. Hay: "Los OJOS representan la CAPACIDAD DE VER. Cuando tenemos problemas en ellos, eso significa que HAY ALGO QUE NO QUEREMOS VER, ya sea en nosotros o en la vida, pasada, presente o futura. Cuando los niños pequeños usan gafas, en la casa está pasando algo que ellos no quieren mirar. Como no pueden cambiar la situación, encuentran la manera de NO VERLA CON TANTA CLARIDAD. Y el ASTIGMATISMO: Viene de la creencia de "YO PERTURBO." Miedo de verse a si mismo".

Pos ora resulta. Le daré vueltas al asunto mientras me encargo de comprar los lentes como remedio práctico. Si alguien tiene una mejor visión que la mía, aviénteme unas letritas del amor.

viernes, 21 de julio de 2006

La oscarizacion de los hombres

Óscar es el nombre que representa el estereotipo del hombre pito loco. Pilar y yo llegamos a la conclusión que en todo hombre siempre hay en potencia un Óscar.

Para homenajear tan hermosa frase acuñada en esta plática sin sentido, cito:
A todo pene le llega el oscarazo

¡Aplausos!

Pus akelachingada

Y es que no hay otra expresión posible. Akelachingada. Que si peje, que si calderón, que si el pinche fraude, que si no, que si sabritas, que si el voto-por-voto-casilla-por-casilla.

Me parece digno de estudio el caso de las elecciones de este año. En múltiples niveles, desde los mensajes de las campañas hasta el conteo de los votos. Desde la fanatización hasta la indiferencia. Desde Baja California hasta Chicago y Yucatán. Desde el corazón hasta los pies.

PEJE ROCKSTAR, PEJE SALVADOR
Tengo la muy distorsionada visión de mi pueblo como uno idólatra. Que me perdonen todos los Guadalupanos S.A. de C.V., pero percibo a nuestra gente siempre dispuesta a deificar a cualquier mortal. La Quetzalcoatlización de los políticos. La maldita cultura del Tlatoani, oh, gran gobernante indiscutible. ¿De dónde putamadre sacamos la idea de que alguno de ellos puede convertirse en nuestro mesías? ¿Cuándo chingados empezaremos a tomar las riendas del país?

Yo sé cuándo. Cuando dejemos de pensar que México no tiene remedio y que la corrupción no se va a terminar. Cuando dejemos de olvidar nuestro pasado para no permitirle a los bandidos del pasado, convertirse en los ofendidos del presente. Cuando entendamos que nadie va a hacer la chamba por nosotros y dejemos de ser jodidos resentidos, para ser luchadores trascendidos.

Sí, sí, a huevo, personas, lo digo con mucho coraje, porque tengo la pinche mala costumbre de escuchar a la gente con la que me relaciono y seguido escucho las posturas anteriores. Me cuesta tanto no escupirle el ojo a los que me dicen que la corrupción es necesaria. No lo es y es sumamente costosa.

Yo no tengo el gobierno que merezco. No sé ustedes. Yo no me merezco a un señor que dice que confía en la ley y las instituciones siempre y cuando hagan lo que él quiera. No me merezco un presidente que diga estupideces todos los días públicamente. No merezco un país donde no hay leyes, donde se vale todo "¡Al fin que estamos en México!". No, no merezco la violencia, la inseguridad, los bajos sueldos, el desempleo, la pata en el cuello de nuestro país vecino, los complejos de mis compatriotas, la mierda corrupta de nuestros funcionarios.

Y claro, viene un carnalito que tiene un discurso libertador y se lo compramos. Y debo reconocerlo, en términos estratégicos me parece que es brillante. El problema es que ya le colgamos milagros. El Peje Guevara. El Pejecristo. El Peje es amor.

Así que le creemos. Lo votamos. Lo defendemos. Lo seguimos. Lo idolatramos. Le oramos. Le amamos. Oh, gran Peje de la justicia tabasqueña, señor de los alturas de los segundos pisos, dador de pensiones y útiles escolares, ampáranos. Y no me lo crean, nomás que yo vi publicada una foto en Milenio de la manifestación de este pasado domingo donde aparece muy sonriente Amlo y, lo juro, lo juro por su dios de todos ustedes, que decía "Ruega por nosotros"

Demasiado para mí. Vomité el periódico y ya no pude leer la columna de López Dóriga. Qué bueno que ya no leí la de Federico Arreola, porque me caen muy mal sus berrinches y ya había devuelto todo el contenido posible de mis entrañas, jiji.

¿CUÁNDO VAS A DESPERTAR, MÉXICO?

Debo mencionar que me sorprende el fervor con el que algunos intelectuales están defendiendo la postura. Sin afan de elitismo, me parece que hay gente que cede su poder para dejarse liderar. Me parece que buena parte de los lopezobradoristas verdaderamente tienen fe en que el líder puede conducirlos y sacarlos de la miseria. Me parece además que el reclamo es completamente legítimo. Pero no es el perfil que percibo de alguien como Jesusa Rodríguez, por ejemplo.

Le doy un giro a la pregunta en mi cabeza. Sin considerarme tampoco parte de la elite intelectual del país, pienso que yo sería un gran votante para la izquierda. Bueno, si hubiera una verdadera izquierda, claro.

Brenda dice en sus correos que no hay ex-príistas y que Alternativa es la verdadera izquierda. Quiero creerle. Si resulta así es muy probable que encuentren en mí un votante comprometido. ¿Por qué el PRD no me ha convencido? Pues porque tengo memoria. Me acuerdo de dónde vienen, me acuerdo de los líos que provocan en nombre de la democracia (total, también se mata en nombre de Dios, ¿no?). No me gusta nada saber y ya lo han comentado muchos, que los orquestadores del fraude en 88, que le robó la presidencia al fundador del PRD, sean hoy los que levantan su dedo acusador contra el IFE. No me deja buen sabor de boca pensar que López Obrador tenga aliados como estos. Yo sí creo que no todos los apoyos son buenos. Hay algunos que sí hay que rechazar. No me gustan los amiguitos de Amlo.

¿Y qué? ¿Ya por eso soy panista? Claro que no. A mí el pan sólo me gusta de dulce. Y Calderón como dice Aarón, es muy Zedilloide. Y parafraseando nuevamente a Brenda, siguiendo este orden de ideas, será presidente (¿o no?) por chiripa, igual que Zedillo.

¿Necesitamos líderes? Mi tía Silvia decía en una conversación el sábado que sí. Concediendo ante la idea, sería por lo menos deseable, que los que pretenden serlo, tuvieran mucho más que discursos mesiánicos o las manos limpias.

Estoy bastante hastíada del tema, sobre todo, porque estoy muy harta de saber que nos jalamos las trenzas para defender a los candidatos, pero nos quedamos impávidos ante los crímenes que se cometen en nuestras carotas. Si así como nos peleamos por esto, defendiéramos nuestros derechos y las leyes, este sería otro país.

¡Ay, México, cómo me dueles!

jueves, 29 de junio de 2006

Camino a casa, ¿voy hacia el pasado?

Caminando cerca mi hogar, al regreso de un día fatigante, miro a una mujer ya anciana sentada en el escalón de entrada de un edificio, fumando un diminuto cigarro. Tiene el pelo cano, breve y mal cortado. Viste con ropa maltrecha, quizá regalada. La mirada se pierde en algún lugar que no es ni dentro ni fuera. Despues de una bocanada de humo su boca se queda abierta como si no recordara cómo cerrarla.

Me pregunté: ¿Quién era esta señora? Inmediatamente después, me lo pregunté con tono inquisitorio. ¿Quién era? ¿Eso significa que ya no es? ¿En qué categoría está hoy ahí sentada en el humo de la locura? ¿De qué depende que alguien sea? ¿De su capacidad de recordar, de narrar, de expresar? Lo que soy hoy es una narración de mi pasado. Mi identidad es el discurso que resume mis experiencias y su impacto en mis emociones.

El pasado ya no está aquí y sin embargo lo creemos determinante del momento actual. Soy el resultado de un tiempo pretérito. La señora fumadora ¿de qué es consecuencia? ¿cómo llegó así hasta este instante?

Nos relacionamos hoy pero chocamos con todo nuestro ayer. Cuando te miro a los ojos, ¿cuántos reflejos evado? ¿Cuántas personas se miraron ahí tal como yo? ¿A dónde fueron los afectos que algún tiempo quebraron mi corazón? ¿A dónde fueron los planes que hiciste con alguna otra mujer? ¿Dónde quedó tu mejor amigo de la primaria, al que le habías prometido tantos futuros compartidos? ¿Dónde está la mirada fulminante de tu madre el primer día que te afirmaste como un ser independiente de su falda?

No dejo de preguntarme a dónde ha ido todo lo que alguna vez creí importante. Así como a veces, reniego de mi pasado, rechazo el de los otros. En el colmo del absurdo, me gusta pensar que la historia comienza donde nos conocemos. Me dan celos todos los años que pasaron y me perdí. Sé que no puedo estar en todos los momentos de mis seres queridos, pero las ganas no se me quitan. Quizá por lo menos querría ver la película. Soy curiosa...

Pero curiosa masoquista, porque ver pasar en mi cabeza la proyección cinematográfica de esa otra vida, me causa una satisfacción dolorosa. A veces, observar la mía me causa ansiedad.

Mi pasado es una gran fuente. Hay ahí mucho aprendizaje, pero sobre todo mucho dolor. Y debiera decir, más bien aprendizaje a través del dolor. Hoy creo que se puede crecer de otro modo. Por momentos, quiero desechar mi pasado, sentarme en el escalón de algún edificio para fumar un cigarro y descubrir que ya no soy la que era. A veces, cuando me siento en mi cama en mi nuevo hogar, miro un cuerpo amado junto al mío, descubro el peso de los felinos encima de mis piernas, me doy cuenta que ya no soy la que era.

lunes, 12 de junio de 2006

Diccionario breve sobre las estupideces que pueden fracturar amistades


*Alone Again de Aarón Pankowsky


AMIG@: aquel que tarde o temprano sigue a tu lado, a pesar de tus defectos, tus rachas y tus mascotas.

AYUDA: lo que no se pide, se ofrece. Conducta que la autora apenas ha investigado en los últimos tiempos.

BLOG: el medio de expresión donde se cuenta todo para todos y al final, sólo algunos lo entienden. Friso virtual en que se escriben inicios y finales. Vínculo de amor con los amigos como únicos lectores.

CENA DE NAVIDAD: motivo alegre de reunión; señal clara del rechazo de un grupo de amigos

CHISME: pláticas poco productivas, altamente divertidas, donde se habla de un ausente pero regularmente en buena lid. El teléfono descompuesto por el que un grupo de amigos puede pasar de la sana diversión a la confusión.

COMUNICACIÓN: carencia que se acentúa de manera importante en los comunicólogos.

DESPIDO: la circunstancia adversa de pérdida del trabajo involuntaria que sufre un amigo, que es consecuencia directa de los actos de la que escribe.

EMOCIONES: la autora conoce poco del tema, por lo que se reserva la definición y la expresión.

GATO: representación de las fuerzas oscuras del mal. Símbolo de inconformidad y necesidad de victimización. Mascotas asociadas con las brujas malignas y los mataperros.

IRONÍA Y SARCASMO: frases bromistas que buscan la sonrisa en el amigo; oraciones con veneno pero inofensivas para el que responde con las mismas; dinámica de relación divertida que un día deja de serlo y hiere sensibilidades delicadas. Tono en el que se escribe este diccionario, para ridiculizar la situación que tanto me dolió y que hoy es pasado.

JOTEZ: palabra que describe la cobardía ante la confrontación y la asertividad, sin importar género ni preferencia sexual.

LUIS: nombre que se asigna a un sujeto imaginario por el que se libra una ficticia batalla por su conquista. Hombre joven y común que nadie quiere ni conoce pero por el cual se suscitan consecuencias fractales.

MATAPERROS: (léase el artículo con ese nombre en este mismo sitio). Miembro de un grupo social al que se le condena en un juicio sumario en el que el acusado no está presente; todas las pruebas lo acusan culpable por autorreferencia y se le obliga al exilio; se le perdona una vez que el escándalo pierde interés. Dícese de la persona que a través de la ironía y el sarcasmo consigue dañar a sus amigos, por inconsciencia e imprudencia.

MOYUMI: deidad inalcanzable, de la que poco se puede decir y a la que pocos pueden acceder. Representación del ocio de dos amigos que saben que hay idioteces que pueden dar mucha risa.

PEJE: Figura mítica idolatrada por algunos amigos, a quienes no juzgamos y seguimos queriendo a pesar de ello.

PSICÓLOGO: especialista en escuchar nuestras idioteces, que sólo es bueno cuando es el propio y poco profesional cuando es ajeno.

REENCUENTRO: momento especial en que los amigos se percatan que no hay nada que perdonar y mucho que recuperar.

TUCOM: por sus siglas, Todos Unidos contra Matienzo. Dícese de aquel grupo de personas que ya sea por agravio personal o por insulto ajeno, guarda algún encono con la autora.


NOTA: Espero que nadie se sienta herido por esta pequeña broma. A toro pasado, creo que ya podemos jugar con este tema.

lunes, 5 de junio de 2006

Cerati y el Síndrome de Tiziano Ferro

Por ser comunicóloga, no tengo otro remedio que aproximarme al mundo desde mi ámbito de estudio. Los comunicólogos nos especializamos sobre todo en la creación de mensajes. Una de las premisas principales para la comunicación es la Otredad, que implica un Otro sentado del otro lado del proceso. Un receptor o perceptor a quien se dirige un mensaje deliberadamente.

El arte, a veces, parece olvidar al perceptor. Como si los mensajes fueron generados hacia la nada. Personalmente, creo que el arte es un mecanismo de expresión y entiendo que a veces puede simplemente ser una válvula de escape más que un modelo de comunicación. Sin embargo, en el mundo de la música, por como funciona hoy día, el proceso necesita de una audiencia. Es este perceptor el que adquiere los discos, canta las canciones, se identifica con las letras o asiste a los conciertos. Un artista musical sin su público en la industria no es nada.

Así pues, JAMÁS PUEDES OLVIDARTE DEL PÚBLICO. Si lo haces, corres el riesgo de perderlo. Sí, ya sé que también este planteamiento se acerca más a una tiranía para el artista, pero su profesión fue su decisión, no nuestra.

Tiziano Ferro, además de una profunda imbecilidad, padece de síntomas de desconocimiento y olvido del público. Se atreve a decir públicamente que las mujeres mexicanas son feas y bigotonas. Más allá de las implicaciones de desprecio a mis compatriotas, me parece que es una afrenta al público. Tiziano Ferro demuestra que no tiene mayor interés por aquellas personas que han creído en él. Se olvida, también, que el público mexicano ha encumbrado a grandes artistas que en sus países antes no eran más que cantantillos sin mayor trascendencia.

Cerati se arma su concierto el primero de junio. Sabemos que viene a presentar su nuevo disco y creo que en buena medida, los asistentes esperamos que cante varias canciones incluidas en él. Pero Cerati se contagia del Síndrome de Tiziano Ferro y, sin ser patán, nos olvida. Se dedica a tocar para él y sus músicos y casi al final del concierto, se da cuenta, como si fuera gran sorpresa, que el Auditorio Nacional está lleno.

¿Por qué Cerati hace lo que se le da la gana y no considera en su playlist los gustos del público? Ni siquiera, le exijo que toque canciones de Soda Stereo, porque ya tiene varios discos solista de los que puede echar mano. Pero no. Cerati decide echarse casi de corrido todo el nuevo álbum Ahí Vamos, no interactuar con el público, hacerse del rogar para salir de nuevo al escenario... No, evidentemente, no me dejó satisfecha el concierto.

Compartí con mis amigos la opinión del concierto de Depeche Mode también en el sentido de la complacencia. El problema es que llevas más de diez años sin visitar el país, así que te toca cantarnos todas las canciones que durante ese tiempo no hemos escuchado en vivo. El concierto fue cumplidor, y bueno se podría decir, pero nos deja con ganas.

Retomo el otro concierto reciente al que asistí: U2. Y sí, U2 es un grupo manipulador. Lo es en grande y con maestría. Canta las canciones de rigor y las nuevas. Apela a todos nuestros sentimientos y consigue conmovernos, alegrarnos, concientizarnos, movernos. Combina la voz, el sentimiento, las luces, la interacción con el público, el espectáculo multimedia y los derechos humanos.

¿Se vale olvidarse del público? ¿En aras de la defensa del arte por el arte podríamos defender la postura del olvido intencional del perceptor? ¿O bien, debemos dirigirnos cada vez más al arte como espectáculo y en ese sentido, del arte como un bien comercial que debe satisfacer las necesidades del consumidor?

Me lo pregunto...

miércoles, 3 de mayo de 2006

La primera pista

Dentro del rostro luminoso del santo hallarás sabiduría...

Te amo, Gecko

No habrá final feliz

El título ya me auguraba el desenlace, pero casi no quise creerlo. ¿Alguien que haya leído a Paco Ignacio Taibo II me puede decir si en serio ahí termina la historia del exquisito detective Belascoarán Shayne?

martes, 25 de abril de 2006

Hablar de nosotros

Para hablar de nosotros se ha necesitado que exista un Otro. Me sorprendo por primera vez hablando de nosotros. Por que antes éramos tú y yo. Tú, tu novia y yo. Tú, tu neurosis y yo. Tú, tus amantes y yo. Tú, tu otro tú y yo.

Nosotros nos hemos encontrado por fin en la posibilidad de hablar en primera persona, pero no más en singular. Nosotros pensamos, sentimos, decimos, opinamos. Cuando hablo de nosotros, refiero una tercera mano ajena que toma la mía mientras camino. Cuando hablo de nosotros digo frases que comparto pero que yo no pensé. Para nosotros mirar una película sólo se puede con cuatro ojos, dos gatos y un corazón. Nosotros tenemos un proyecto largo que se hace sólo con el día de hoy. Nosotros creemos en el amor porque somos idealistas.

Fácilmente transité de un rutinario yo, bastante confortable, a un esperanzado y pacificador nosotros. Salir de mi misma y encontrarme en unos ojos nuevos, había parecido por años una tarea inalcanzable y prácticamente indeseable. Simplemente sucedió, supongo que así como pasan las cosas cuando son necesarias por consecuentes. Fluye.

Hablar de nosotros es posible...¿por mi disposición?, ¿por su voluntad?, ¿por nuestras ganas? Lo importante es que hablar de nosotros HOY ES POSIBLE. Nosotros, con tan poco tiempo juntos, con tanto espíritu compartido, con almas tan añejas, con manos tan curtidas, con sienes tan aplastadas, con ojos de lince entrenados. Nosotros, como si habláramos de uno, y con todo, nunca dejamos de hablar de dos. Nosotros, incluyendo a todos nuestros muertos y nuestros dioses ocultos. Nosotros y nuestros ídolos pop. Nosotros y nuestras amistades en común. Nosotros y nuestras familias. Nosotros y nuestros amigos imaginarios. Nosotros y todos los marcianos. Todos somos nosotros, entre nosotros habitan todos. Somos una numerosa muchedumbre, la marabunta,

Y sí, la suma de uno y uno, es mucho más que dos.

martes, 7 de marzo de 2006

¡Qué cara está la vida!

El costo existencial se ha vuelto impagable. Más allá de las deudas económicas contraídas y los gastos fijos, me sorprende saber las consecuencias que un acto, una palabra o una omisión pueden generar. Parece que sí, en efecto, cada mínimo gesto tiene un efecto fractal sobre la realidad.

La inconsciencia y la imprudencia también tienen costo. Hoy se me ha convertido en un embargo. Quiero pagar porque sé que no hay forma de eludir mi responsabilidad. Sin embargo, me topo con la realidad de consecuencias que no quería en mi vida.

Se me ha roto el corazón por descuido. He lacerado una voluntad por un juego anodino. No sé cómo resarcir el daño, no sé cómo borrar las heridas. Cometí un error y, por primera vez, me arrepiento y me culpo. No hay modo de zafarse ni justificarse. Sólo queda la deuda y los intereses bancarios. Soy morosa sentimental. Estoy en el buró de crédito de las estupideces.

¡Qué cara se me ha vuelto la vida!

viernes, 3 de marzo de 2006

Piojis mental

Es complicado de explicar. Hasta ahora sólo la Chaparra Vega lo había compartido, pero hoy me encontré con que Gabriel también.

Es una sensación muy chistosa y creo que hasta nos da pena confesarla por temor a ser tachados de locos. La sensación es provocada por ciertos sonidos. Hoy decidimos llamarle el wichi-wichi. Son sonidos "chiquitos", es decir, sutiles. Esos sonidos que hacen las personas al teclear en la computadora, los que hacen los niños cuando juegan y hablan quedito, los que hacen las ancianas cuando rezan, los que se oyen cuando te cuentan un secreto, los que hace la gente que tiene una voz dulce y bajita. Todos esos soniditos me hacen piojito mental.

Es una sensación tan placentera que en verdad me gustaría poder compartirla. Sí, se parece un poquito al piojito regular o a las cosquis en la piel, pero es como una caricia dentro de la cabeza, lo que la hace una sensación mucho más elevada y sublime. No es erótica, es más bien relajante. Es delicioso y es idiotizante.

Cuando trabajaba en Función Pública, tenía una compañerita llamada Rosa que tenía el tono, el volumen y la velocidad perfecta que provocaba en mí ese maravilloso placer. Por supuesto que yo hacía malabares para que la chica acudiera a platicarme cualquier cosa. El contenido no era importante, sólo la forma. Como valor agregado, usaba el perfume Paloma Picasso que es uno de los aromas que me provocan la misma sensación.

Pequeños placeres de la vida que anoto en El Libro de Cabecera...

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Epílogo
La Fiesta Cumpleañera Karaoke fue de verdad una explosión de sabor y diversión. Y como Brenda no me contesta los mensajes ni las llamadas, por este medio, le digo que la esperábamos Yoryiboi, Aarón y yo. Quedamos sumamente decepcionados por su ausencia.

miércoles, 1 de marzo de 2006

Mataperros

Soy Mataperros, Quemapueblos, Armaguerras. Soy la que hace daño a grupos de amigos. Soy la tirana que somete hombres en mi casa. Soy la que consigue que despidan de sus trabajos a sus amigos. Soy la encarnación de la maldad. Soy un ser de perdición que hiere sin piedad.

Tiranizo, someto, destruyo, ironizo, ignoro, bombardeo, talo, deforesto, seco, consumo, doblego... a ti que estuviste tan cerca, a ti que no estuviste, a todos los que se reúnen en mi nombre y a los que lo maldicen en reuniones. Deberían arrestarme, encarcelarme, sodomizarme, castigarme, exiliarme, torturarme, por toda mi deliberada intención de destruir lo hermoso a mi alrededor.

Soy Satán. Soy el meritito diablo porque cuando estaba muy triste no me ocupé de cuidar tu susceptibilidad. Soy lo peor porque estaba tan deprimida que no te pregunté por qué me guardabas coraje. Soy una basura porque te hice saber que no puedes enfrentarme. Soy el apocalipsis porque te orillé a que hablaras mal de mí con otras víctimas de mi sucio plan de aniquilación. Soy la mierda, el estercolero, el desecho.

Soy lo que tú quisiste que fuera. Soy lo que tú proyectaste de ti. Soy lo que tú dijiste. Soy lo que tú hiciste que por años pensaran que soy. Soy el espejo de tu alma. Soy la percepción torcida de los que te escucharon. Soy el reflejo de la incomprensión humana. Soy el egoísmo inevitable que revela nuestra miseria.

Soy todo lo mala que se puede ser... pero soy honesta.

lunes, 30 de enero de 2006

¿Por qué no escribo sobre Aarón?


Aarón trajo sus pantuflas de garra a mi casa y se las pone los fines de semana cuando se queda a dormir. Duerme con todos los cojines que a mí me incomodan. Se levanta temprano para hacer ejercicio y se desespera cuando se ve impedido para cumplir con sus compromisos. Encuentra los usos ilegales, secretos, místicos, bélicos y cómicos de la salsa San Luis.

Aarón platica sobre sus motivaciones, sus proyectos y sus retos, siempre con una sonrisa. Se acuerda de un paso de baile de los Duques de Hazard y lo practica en el pasillo. Le gusta limpiar los lugares que nadie ve. Trae su música en emepetrés y algunos manjares en lata. Toma precauciones e improvisa sobre la marcha.

Aarón no me da problemas y sabe escuchar mis controversias. Prefiere la quietud y la soledad, pero disfruta la fiesta y la compañía. Me cuenta historias fantásticas y me protege el corazón con sus realidades paralelas. Comparte sus películas y sus sueños. Charla con mis amigos, con mis abuelos y con sus monstruos imaginarios.

Aarón atiende el trabajo y la escuela en la semana, para poder compartir conmigo el fin. Decora mi departamento y llena de flores mi alma. Moja a mis gatos pero los deja dormir recargados en su pierna. No toma, no fuma, no corre, no grita, no empuja. Diseña creaturas coloridas y otras muy oscuras para decirle al mundo que hay más de lo que se aparece.

Quizá porque no me causa conflicto, quizá porque se volvió parte de mi vida tan rápida y suavemente, quizá porque es mi familia y mi hogar; por eso, casi no escribo sobre él.

Si lo hiciera tendría que relatar intervalos de tiempo, ese que se diluye y se relativiza cuando escucho su risa. Debería hablar sobre la emoción que me hizo sentir cualquier día, pero sólo conozco de cómo se siente su existencia envolvente. Tendría que encontrar algún problema que me causara desconcierto, y sólo sé que su presencia me genera una curiosidad que quiero callar. Si relatara nuestras pláticas, tendría que dar detalles de un acto sumamente erótico sucediendo en un nivel no físico y tendría que referir como analogía la técnica tangible de sus alucinantes manos sobre mi cuerpo para describirlo.

Como no puedo hablar de problemas, de arranques, de distancias, me queda el silencio para disfrutar la tranquilidad de este sentimiento. Me viene mejor quedarme con esta paz de arribar a destino y encontrar un alma gemela para caminar.

Me gusta más dormirme con un suspiro sonriente y un escalofrío delicioso que diga todo lo que no escribo sobre Aarón...

Odio el talento ajeno

Sí, lo siento, sí, lo odio. Ya sé que no es tan común la gente talentosa. Ya sé que es más difícil de encontrar de lo que se cree pero cuando encuentro a alguien que escribe realmente bien y tiene buenas ideas, me encabrono. Quiero tenerlo para mí, quiero decomisarlo.

Odio las letras brillantes de quien sea.

He limpiado mi teclado y le falla el espacio. No quiere dar espacio entre letras. Mi lenguaje está enojado con la separación. Mi barra espaciadora sabe como se me atropellan las letras que ni siquiera son tan buenas, como para merecer espacios concretos. Mi teclado me expropia las diferencias entre palabras, para confundirme, para comprobarme que ni siquiera sé distinguir una idea de otra.

Odio la dureza de mi teclado.

Inchi se ha abierto la herida en el vientre y con ello me ha dejado una llaga de culpabilidad purulenta. Mi desidia puede ser un hacha mortal cuando se trata de otros seres. La negligencia sólo había pospuesto eventos. Hoy podría adelantar una tragedia. ¿Alguien podría venderme algo de perseverancia a bajo costo y altos rendimientos?

Odio la velocidad de rotación de la Tierra.

A mi lado, tu pobre angelito 2, le reza al Árbol de Navidad del Rockefeller Center para que su madre lo halle y se convierte en el epítome de toda la cultura gringa en dos segundos. La madre americana es una imbécil que lleva dos películas olvidando al hijo que es sumamente inteligente hasta para combatir delincuentes, y la intervención divina sólo puede ser convocada en el centro de la riqueza frente a un ícono de marketing mundial.

También odio los churros gringos.

P.d. Lo siento por Chinos porque Denver no pasó. Albricias para Hugo y mi tío Moi que son muy fans de los Steelers de Pitsburgh. Y felicidades a todas las Jacintas por su onomástico.

P.d. 2. Odio el santoral

lunes, 16 de enero de 2006

Oración al Ánima Neta

"Ánima Neta, Perpetua de la Caridad, ayúdame a encontrar lo que busco o guíame hacia dónde está".

El amigo Chayo compartió con nosotros esta tradición familiar. Nos cuenta que en su familia se acostumbra rezar así cuando algo se te pierde. Al encontrarlo, debes rezar como complemento un Ave María.

Más allá de la discusión sobre mi fe, me viene bien esta oración que quisiera que funcionara para muchas circunstancias de la vida. Me gustaría que a través de ella se pudiera encontrar empleo, amor, tranquilidad, amistad, hogar, remanso, sabiduría y hasta una buena oferta en el súper. Según mi experiencia, no es tan sencillo. Para conseguir cualquiera de estas bondades hay que picar piedra.

Hoy encontré mi vocación y el lugar ideal donde desempeñarla. Encontré el amor en un hombre con dos piercings. Encontré una nuevo room mate que compartirá conmigo el 2006. Encontré unas lágrimas guardadas por las pérdidas no asumidas. Encontré el estilo de vida que quiero tener y las actividades que le acompañan. Encontré la libertad de la indepedencia y la responsabilidad de los pagos mensuales. Encontré un par de gatos que amo profundamente.

Tengo confianza en los próximos tiempos. Después de que todo ha estado muy mal y se ha ido componiendo, confío en que verdaderamente se va a poner bueno.

No sé si verdaderamente los cierres de calendario representen cierres exactos de ciclos pero están sucediendo cambios y clausuras en estos días. Aura nos ha anunciado que regresará a México y eso me pone muy contenta. Aldo ha anunciado que regresa a su casa y aunque voy a extrañarlo, me pone contenta que ya tengamos una sutituta. Ahora Rosa será la nueva habitante de este hogar. Los cambios en la dirección de la Uic se ponen interesantes ahora que Martha Rizo asume la coordinación del área en la que me inserto y eso también me ha emocionado positivamente.

Este año habrá elecciones presidenciales y ese mero hecho anuncia cambios de peso en nuestra realidad nacional. No voy a decir por quién voy a votar, no porque el voto sea secreto, sino porque no tengo la menor idea. Vamos a ver de a cómo se ponen los chingadazos en julio.

Hoy un par de mujeres han ganado elecciones en el mundo, Michelle Bachelet en Chile y Ellen Johnson Sirleaf, en Liberia. Se unen a otras mujeres que han estado al frente de estados. No soy feminista, pero me parece que es un gran avance que estas mujeres hayan llegado hasta ahí y lo celebro. Alguno de estos días, no va a ser ni siquiera tema de discusión el género de un gobernante. Ánimas.

Y que este año gane Denver el Super Tazón para que Chinos haga una fiesta y nos invite.

A todos les deseo que el Ánima Neta les conceda lo que buscan o les guíe hacia ese sitio anhelado.

miércoles, 11 de enero de 2006

Como dice Monsivais...

Para documentar nuestro optimismo:
Coné dice:
casi todo mundo me ha dicho que recaere
Rézale al Ánima Neta dice:
no te creas
Rézale al Ánima Neta dice:

Coné dice:
y yo no quiero
Rézale al Ánima Neta dice:
ya, yayaya
Rézale al Ánima Neta dice:
neta, nomás estaba chingando
Coné dice:
claro que volvere a fumar beber y pachequear pero en momentos en los que tenga sentido hacerlo o le encuentre motivo
Coné dice:
pero ya no de modo robotico impulsivo
Rézale al Ánima Neta dice:
está bien, ya! perdón!
Coné dice:
no estoy en contra de fumar y beber solo estoy en contra de hacer las cosas sin motivos o sin sentido
Coné dice:
I'm not flaming at you
Coné dice:
solo estaba exponiendo de modo consciente el sentido que le doy a mi abstinencia...
Rézale al Ánima Neta dice:
aaaaaaa
Coné dice:
pero creo que la expondre de manera hiperdesarrollada en el word pa que la banda lo lea
Coné dice:
y no sientan que les echo en cara als cosas
Rézale al Ánima Neta dice:
hay necesidad?
Coné dice:
no
Coné dice:
ademas le encontre un modo bien vicioso a ejercer mi abstinencia
Coné dice:
me di cuenta que el efecto de las cosas que me gustan son el 'efecto de la primera vez'.. el estado de la peda no me gusta, el fumar solo es la muletilla y el levanton de la mota y el unico estado que me gusta es el de la primera vez de la mota
Coné dice:
asi que esta abstinencia es para darle sentido a mi pachequez eventual
Coné dice:
de no hacerlo seguido, las eventuales veces que pachequee, muy espaciadas, seran como la primera vez
Coné dice:
en esas podre levantarmela con unos tragos y unos tabacos
Coné dice:
y luego nada
Coné dice:

Coné dice:
yo compito por el efecto de la primera vez... el efecto de la regularidad ya me cago
Coné dice:
je, me gusta como lo expuse